NOTA DEL AUTOR:
Azarosamente ante usted:
La bitácora de mi naufragio.
El itinerario circular
de mi mononeurona renga.
El invisible triunfo del auto boicot permanente!
Juzgue el lector palabras tan infames
que por años confabularon
cautelosas
apuntalando
este cascaron de huecos
este envase de voces
hasta que ellas mismas dictaminen cerrar
la contratapa de mi sobrevida
para intentar descaradamente
volar por su cuenta.
Marcelo Velisone. CHELO´7DC.
Afuera:
Trigales torcidos sobre el horizonte
bebiendo un crepúsculo
de sombras perezosas.
Adentro:
PASAJEROS de humo. Juego neurótico de miradas tangentes. Párpados de piedra en suicidadas pesadillas ocres. Títeres mecidos por un plasma tibio. Máscaras cosméticas chorreando los cristales. Zapatos errantes. Corbatas en ruinas. Memorias fugadas a una selva eléctrica. Y el murmullo de una anciana que lustrando el crucifijo conversa con sus muertos.
Es una tarde de perezas tristes y cabellos largos.
Pétalos cansados. Tinajas de viento.
Sacuden las torres un licuado de fantasmas
presos de lluvia y almanaques.
Tras el lacayo DESPOJO del Invierno
ronda una ronda de niños
que no aprendieron la risa.
Fueron cántaro de barro
lanzados al mundo
sepultan el eco que los vio nacer.
Ahí viene el Verano a robarse lo que nos queda.
Subterráneo Buenos Aires
con sus túneles cloacales
que transportan a las ratas
del Callejón de los Deseos
hasta Plaza Miserable
enjaulados en vagones
de promesas votadas
votadas botadas
en urnas mortuorias
cenizas de ilusiones botadas.
De limpiavidrios no servís
de saltimbanqui no servís.
Vas perdiendo estampitas
pequeña virgencita
vas goteando INOCENCIA
sangrando moneditas
tu alma de bolsillos rotos.
El acusado de pie
de correr de jugar
tener hambre y robarle
a la gente una pena
una hogaza de pena.
Al acusado de rodillas de roña
de espalda marcada
del cinto de cuero
papá carcelero y verdugo borracho
sentencia a trabajo forzado
al subterráneo Buenos Aires
con sus túneles cloacales
que transportan a las ratas
del Callejón de los Deseos
hasta Plaza Miserable
enjaulados en vagones
de promesas votadas
votadas botadas
en urnas mortuorias
cenizas de ilusiones botadas.
PODEMOS soltar
una explosión de grillos
pero cómo aprehender
un silencio que nos una.
Podemos salir
a derrumbar la aurora
pero cómo volver
sabiéndonos fantasmas.
Podemos soñar
un escenario ambulante
pero cómo despertar
con nuestro miedo a cuestas.
Podemos gritar
un sol desde los poros
pero cómo callar
con el llanto entre los dientes.
Por este AUGE de morirse joven
o conectado en coma cuatro
a la pantalla.
Por acostumbrarnos a llevar el miedo
cicatrizado en el lomo
y en vez de risas
ni siquiera llanto
ni barro fértil
sólo polvo y lejanía
y muñón deforme
donde antes hubo alas
alguien debe responder
y no se atrevan
a mostrarnos caridad
sino vergüenza.
A CIENCIA CIERTA
así como un tipo dijo
“la tierra es redonda”
y alguien le creyó
venís contemplando el mundo
con ojos prestados
siguiendo el ritmo
marcando el paso
fingiendo placer
tragando el semen…
y al final
cuando revientes
lograrás captar su amor
por un instante
y luego acabarás
así como mi fantasma
que dijo “me muero“
y nadie le creyó.
Voy a extrañarte dulce INVIERNO
loca alquimia de ser
nosotros mismos
cuerpo alfabeto dominó de huesos
gaviotas de hielo celebrando el ocaso
de la especie.
Imposible trastocar el universo
sin unirse a él.
Los niños de la playa
que llevan el cielo adentro
no advierten más allá
de su reino de arena
que desde el horizonte
las huestes de la TORMENTA
inician el asalto
al centro neurálgico de la mañana.
Los del muelle
resistiendo el ataque
las tajean con sus cañas de lanzar.
Un ángel llora
sobre justos y pescadores.
Apuntalando
la irónica mampostería del progreso
Thor y Aton
sobornados por cadenas de shoppings
en una frágil tregua de colores
secuestraron una a una
las revoltosas campanas de mi infancia
silenciándolas a todas
hasta extinguirlas.
Todavía las recuerdo repicar en llanto
hasta perforar el arco iris
navegar en el mensaje
de las infinitas teclas de la LLUVIA
tañendo en los pináculos
un viento de hojas tristes
hasta formar descalzos valses
con los círculos del eco.
No hay límite capaz de saciar la nada.
No hay muerte que complete este silencio.
Cómo detener aquel viaje hacia lo ínfimo
en un universo infinito
donde el vacío absorbe a sus víctimas
como buscando un no-ser-siendo?
No hay garabatos del alma
solo SIGNOS innatos
ignotos por siglos.
Hombre equilibrista
ombligocéntrico y topo
con un impulso fatal
colgando de una pierna!
Enmudecida
ante la lógica impecable de los niños
y frente al perfumado concierto del amanecer
nuestra CIENCIA
es ese basural de conocimiento
donde convergen
todos los silencios
que huelen mal.
Todo es ORDEN.
Un ermitaño con sus alas de madera
atrapa lombrices en las afueras del Huerto.
Un concilio de simios
alineando guijarros.
Tallaron almanaques
como vértebras cansadas.
Una costilla en medio de la plaza.
Una serpiente
con zapatos
de intestino.
Agujero negro es el HASTÍO
de un Dios ebrio de beberse a sí mismo.
Todo se diluye
en el embudo violeta del crepúsculo.
Cada segundo es tan eterno como el anterior.
Desde el vientre húmedo de una playa dormida
aferrados al muelle de la noche
intentamos capturar
en cada destello del cosmos
peces de fuego que saltan del abismo.
Y como la tumba de ámbar
de aquel insecto prehistórico
alguna memoria sobrevive siempre
a la avalancha de manzanas sin rostro
sobre el mantel del tiempo
que nos condena a sentir
la nimiedad de nuestros huesos
y la orfandad de nuestras almas
hasta que suene la séptima trompeta
y aquél Dios recuerde en qué lugar
dejó olvidadas
sus canicas.
Sirio Canopus
flamearon la imaginación de los sabios.
Antares Aldebarán
yunque de nuestro carácter
martillo del destino.
ESTRELLAS eran las de antes! Porque ahora:
un empresario mediático cazador de vedetongas
marcándonos el paso con palmas arriba
una pop adolescente
destrozando
su convertible rosa por todo Malibú
el animal más hábil con una pelotita
fabrican zombis
como una constelación de merca
reinan
reinan en lo alto
y la gran Vía Láctea
se ha vuelto Cocacola.
Quiero juntar por el cosmos
ESPEJOS que no fui jamás.
Y así conservar
en complot contra el sol
el reflejo virtual
de lo que pude ser.
Mi cuerpo
lleva una bomba de tiempo
que pulsa la sangre
con el sarcástico blues
de su tic-tac.
He tallado una LÁPIDA
sobre mi pecho
para que abracen este féretro
ahora que aún siento.
Cuando llueven margaritas
sobre las tumbas
da lo mismo una mortaja
que una tormenta.
Toda MÁSCARA
es una espina
en llamas
un carrusel
entre las criptas.
Dejé de ser LOCO
cuando me convencieron de que lo era.
Dejé de ser cuerdo
cuando los convencí de que lo era.
Porque cuando mis delirios
crecieron y crecieron
hasta transformarse
en una filosofía personal
en una religión universal
en una moda de sus hijos
me dieron el alta.
Cielo Pintado. Verde maqueta.
Máquinas humanas
sabotean la pereza vespertina
Agujas triaxiales. Oídos logarítmicos.
Programo mis máscaras frente a la pantalla.
Vajilla DESCARTABLE. Quemante soledad.
CUÁNTOS fracasos puede cargar tu frente.
Cuántas migajas de sol en los rincones.
Cuántas palabras pueden ahogar un grito.
Cuántos gorriones pudriéndose en el pecho.
Cuántos rastros restos ritos rostros r
o
t
o
s.
Cuántos espejos para no mirarse.
Ya te estás hartando
de maquillar amaneceres
frente al devenir oxidado de la rutina
dándole cuerda a tu desayuno
repetida INERCIA de la sinrazón
como mantra para tu tristeza.
Hastiada de sus antojos
y de la falta de ellos
te cansaste de no cansarlo
y de perseguir sus ojos de acrílico
en otro malogrado subterfugio
para detonar conversaciones
y besos que nunca inauguraste.
Pero lo que más te agota
es que ni se entere.
Porque la voluntad
es el QUINTO ELEMENTO
llorabas
desde tu pedestal
y sobre tus propios altares
ardías
pero recién leveleaste
hasta encumbrar
en viento primigenio
al moler tu ego
a un adarme de polvo.
En el CHAT de la chatura
caníbales anónimos
ensayando disfraces
de princesa freak
o marinero griego.
Seme Uke Seme Uke Seme Uke
Lejos quedó
el juego de la botellita.
Ruleta rusa virtual.
Historial de la tristeza.
Ventanas trabadas. Puertas bien cerradas.
Silencio de radio. Toque de queda:
armadura de chatarras
que intenta persuadirte
que no existe el sol
que no existe el viento.
Botellas al mar. Mensajes al cosmos:
mis palabras estallando
contra tu pantalla.
sangrando letras
como insectos aplastados.
Estás A SALVO.
Este instante eternizado de terrores
este momentum donde tal vez quizá…
este banquete de migajas de texto
este extrañarte en JPG
este abrazarte en mis propios huesos
y hasta mis poemas que te sacan de quicio
no son menos
que el ensoñado castillo
de un deseo
al cual llamamos:
amor.
Salgamos
a la autopista virtual
de la palabra.
Busquemos
una puerta a lo posible.
Pasemos
del CIBER
al CAFÉ.
Y finalmente llegaste
en forma de tormenta
de fuego y humo.
Estaba entrenado
pero todo pasó en un CLIC IZQUIERDO:
A cambio de todas mis ofrendas
y alabanzas
me permitiste la suprema gracia
de ser el espectador
de mi propia nada
evaporando mis piezas
con tus alfiles de mirada láser.
Yo pago la cuenta.
Lo predijo la bruja
que visitó al astrólogo
que consultó al alquimista
que escuchó decir a la vecina del almacén…
que quiero ser el HACKER de tus pensamientos
el perpetrador furtivo de tus fantasías
el autor material del atentado
a tus indefensos
labios.
El jugo de una estrella en tu pupila
transluce
tu infancia de soles
y esquirlas.
Mucha LEONA
para alguien como yo
que cuelgo
del pentagrama de la vida
como un silencio de fusa.
Esa MADRUGADA
de Puente Alsina
cuando el otoño se hizo rocío
en tus mejillas
yo sólo deseaba
arroparte de poemas.
Qué conjunción de estrellas
hace más dulce la mirada?
Qué diccionario bilingüe
traduce nuestros gestos cotidianos?
Qué crema protectora
evita que la piel
se abrace a lo imposible?
Qué GPS nos guía
a través del mapa de nuestros sentidos
a la frontera de los cuerpos infinitos?
La piel
conoce su ciencia
antes de nombrarla.
Pájaros en fuga
cruzan el aliento del POLEN
y se quiebran
trastocando pieles y paisajes.
No hay buen sexo sin sangre y lo sabemos
ajedrez de ciegos en el sofá.
Cinco mendigos quieren tu piel
mis dedos como PERROS SALVAJES.
Furtivos tactos
abrigan tu ilusión más siniestra.
Inhalando espacios infinitos
pleamar inconsciente.
Asombro madreselva nocturna
fuego blanco adormecida barcaza.
Por la pirámide inhóspita de tu cuerpo
redes cristalinas
TACTO FRUTAL.
Gemido láser desborda equinoccios
latido selenita copos de viento.
Estatua de hielo
absorbiendo todo el púrpura
abarcando
a b a r c a n d o
hacia el límite fugaz
del rompecabezas.
Pesadillas raras:
Tu mente es un licuado
de instintos y temores.
En tus espaldas vencidas
llevás dormida la furia.
Carcomen tu valor
las risotadas de los tontos con suerte.
Sos blanco fácil al amanecer
cuando en sus brazos te recibe
la realidad.
Tu campera vendiste por un mundo mejor
y al volver lo negro
empezó tu tormenta.
Secretas llagas que cruzan tu piel
cubriste con revistas de moda.
En la oficina dejaste una flor
pudriéndose de RUTINA.
Con balas de goma
volvió el carnaval
de banderitas y boludez.
Rodilla a tierra.
punzantes recuerdos:
El jardín siniestro
con su red de ponchos verdes
S I E M P R E
estuvo allí.
Tu ESPINA es el miedo.
El miedo es como un perro.
Un perro es como un cana.
Un cana es como un viejo.
Mi viejo es como el tango.
El tango es como un vino.
Un vino es una historia.
Tu historia es una espina.
- Lo tuyo es el ¨ arte figurativo ¨
Olfatearon desde tus primeros pañales.
Y nunca paraste!
Azúcar prohibido. Tu karma falló
la mentalista de las estrellas
y en un sabotaje a tu destino cósmico
desobediente a tu asesora de Feng Shui
terminaste vomitando esas pastillas.
Pero cuando los instintos
desnudos
corren al diván
algún dolor sacude los cristales
perturbando el oleaje
de tu eterno verano adolescente:
BIORRITMOS del sol y de la luna
insinuación sinuosa del rato
y el gatón.
Supe del NAUFRAGIO
el día que tu corazón
reventó como una rosa
y los peldaños de la tarde
se caían de pico:
Pájaros de piedra
teclas blancas y negras
chorreando por el pentagrama.
Accionamos la masacre
y ni siquiera el silencio
pudo perdonarnos.
Mis DEMONIOS
que siempre me acusaron
ahora descansan
y hasta me consuelan
cuando ven
que un ser humano
los suplanta en el trabajo.
Cuando el ocaso
incendia nuestros despojos
tantas sombras en andenes
sin deseos de llegar.
TARDE laburante
fumándose los sueños
en pegajosos barsuchos.
Cuántas chicas viejas
maquilladas
para no morir tan tristes.
Demasiada joda
demasiado orgullo
herirnos demasiado
demasiado.
Conseguiré un ATRAPASUEÑOS!
Antes que lánguidas sombras
huyan envueltas en sangre
y sobrevenga el reino de lo onírico
y de los huecos de la mente
emerjan como avispas hambrientas
los terrores de lo posible.
Lo necesito para filtrar entre sus redes
tanta semiótica escrita
en el revés de los párpados:
la trama oculta de esta comedia macabra
de arlequines pixelados sobre un paisaje cubista.
Voy examinar cada mañana
los plumajes y cordeles de mi memoria
buscando enredadas pesadillas
de miradas afásicas como peces boquiabiertos.
O seguiré mojando mi cabeza
para despertar de mi dolor sonámbulo
que arrastra cadenas de ego
mientras gime tu nombre en la noche.
Se marchitó la madrugada.
Una luz caramelo oxida la suite.
La bailarina azul
dibuja garabatos
en puntas de pie
exigua de palabras.
Tardíamente descubrimos
que no hay victoria
en quedarnos SOLOS.
Qué son estos balcones
hacia la nada ?
este atajo
a ninguna memoria ?
Mis brazos
-redes
vacías
en
un gesticulan
mar
sin
fondo-
este oficio mudo
equívoco
de explicaciones póstumas
donde el crimen más infame
es la PIEDAD.
Antes que la demencia senil
me dicte prisión domiciliaria
antes que mi esqueleto de arena
sea el vestido del viento
debo pedirle a mi memoria
un HABEAS CORPUS
frente al espejo declarar mis necedades
recuperar la eternidad en cada astilla
descorchar tal vez la última alegría
y al girar sobre todos los silencios
con este guiño perdonar la borrachera
de ser mi propio juez y sobornarme.
Tengo la fortuna de haber interpretado
al único Yo que valdría la pena recordar:
En la cátedra de física
le quitaron sus poderes
de hombre-pájaro
y al maniatarlo a una corbata de fuerza
palideció en los claustros de la cordura
donde las mariposas enlutaron en polillas
y las polillas en huecos
huecos RELICARIOS
vetustos vestigios de la bestia
adolescente que pateaba estrellas
y hacía grafitis en la luna.
Mi futuro
-un geronte vacío-
me envidia
este recuerdo.
Soy el espíritu de esta colonia de bacterias.
EL TITIRITERO
del muñeco vudú
de mi propia conciencia.
Rabioso ya desde mi cuna y execrado
a una pena de muerte
en suspenso
intento producir los anticuerpos
contra mi tristeza crónica
para no bajarme en la próxima.
Hoy le reclamo a los años
un reembolso de sonrisas
así pagar mi suscripción a un nuevo día
y dulcemente
aceptar que el futuro
me prepare una sopita de fantasmas
porque el Otoño
empezó a llevarse mis muelas.
Sus ojos monstruosos
sus antenas peludas
su trompa horrenda…
bajo la lupa
la mariposa
puede ser como la vida:
la belleza
sólo está en sus ALAS.
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